Ese día, cuando me tocó pasar al escenario, ocurrió algo raro: por fin salió la emoción.

Ningún texto bonito ni una idea inteligente.

Me salió un volcán. 

El volcán que erupcionaba desde mi estómago, era fuego en mi boca y mis ojos.

Y por primera vez, en mil clases y ensayos, mi cuerpo parecía tomar espacio.

Reclamar su lugar.

Mi energía ocupaba todo el escenario sin pedir perdón ni permiso.

Antes de eso, todo era predecible y perfecto.

Todo bien, todo controlado.

Pero esa ruptura —la del maniquí— fue también la mía.

La ruptura de la contención, la ruptura de la niña predecible y perfecta.

La que se acomoda a los moldes, la que se frena y abandona.

Ese día me abrió los ojos.

Por años pensé que me faltaba talento.

Pero no: me sobraba control.

El maniquí roto solo lo dejó en evidencia.

El escenario hizo el resto: transmutó la rabia en presencia. 

Fui permiso, fuego y presencia.

Hoy acompaño a personas que tienen un universo adentro, pero no lo reconocen y se apagan, se achican y siguen guiones preestablecidos.

Mi herramienta es el cuerpo y trabajo con lenguajes creativos y simbólicos para recuperar presencia, límites y voz.